Однажды вечером, неделю спустя, Делия пришла домой немного поздно. Она держала правую руку близко к телу, завёрнутую в ткань. «Что это?» — спросил Джо. «Что случилось с твоей рукой?» Делия засмеялась, но не совсем весело. «Клементина, — сказала она, — захотела блюдо горячего сыра после своего урока. Она такая странная девушка. Она вылила горячее блюдо мне на руку. Было ужасно больно. Но дорогой старый генерал тотчас послал за доктором. Доктор положил масло и мягкую вату на ожог. Сейчас не так плохо.» «Что это?» — снова спросил Джо. Он осторожно взял её руку и посмотрел на белую вату и мягкую ткань. «Это очёсы хлопка, — сказал он медленно, — и масло. Делия, сядь сюда и расскажи мне правду.» Какое-то время она пыталась держаться своей истории. Но потом она заплакала, и правда вышла наружу. Не было никакой ученицы по имени Клементина. Не было никакого генерала Пинкни. Она работала в прачечной, гладя рубашки, чтобы добыть денег. Сегодня днём горячий утюг обжёг ей руку, и девушка в прачечной перевязала её очёсами хлопка и маслом. «Я не могла позволить тебе бросить Магистра», — сказала она тихо. «А ты? — спросила она. — Откуда ты знал, что это очёсы хлопка?» Джо помолчал мгновение. «Я сам послал наверх эти очёсы хлопка и масло, — сказал он, — из машинного отделения. Последние две недели я не продал ни одного наброска. Я работал в подвале той же прачечной, поддерживая машину, которая двигает твои утюги. Я не мог видеть тебя усталой и грустной, поэтому нашёл работу, чтобы кормить нас обоих. Нет никакого человека из Пеории.» Мгновение они смотрели друг на друга в молчании. Каждый отказался от своего самого дорогого дела, и каждый сделал это ради любви. Они снова были бедны, но никогда ещё не любили друг друга так сильно. Тогда они оба начали смеяться и немного плакать. «Когда любишь своё искусство, никакая работа не кажется слишком тяжёлой», — начал Джо. «Нет, — сказала Делия и приложила пальцы к его губам. — Просто — когда любишь.»
← Библиотека

O. Henry · 1905 · B1 · ≈ 12 min

A Service of Love

Глава 3 — The Bandaged Hand
One evening, a week later, Delia came home a little late. She held her right hand close to her body, wrapped in a cloth. "What is this?" asked Joe. "What has happened to your hand?" Delia laughed, but not quite happily. "Clementina," she said, "wanted a dish of welsh rabbit after her lesson. She is such a strange girl. She poured the hot dish over my hand. It hurt terribly. But the dear old General sent at once for a doctor. The doctor put oil and soft cotton on the burn. It is not so bad now." "What is this?" asked Joe again. He took her hand gently and looked at the white cotton and the soft cloth. "It is cotton waste," he said slowly, "and oil. Delia, sit down here and tell me the truth." For a while she tried to keep her story. But then she began to cry, and the truth came out. There was no pupil called Clementina. There was no General Pinkney. She had been working in a laundry, ironing shirts, to make the money. This afternoon a hot iron had burned her hand, and a girl in the laundry had bound it with cotton waste and oil. "I could not let you give up Magister," she said softly. "And you?" she asked. "How did you know it was cotton waste?" Joe was silent for a moment. "I sent up that cotton waste and oil myself," he said, "from the engine room. For the last two weeks I have not sold a single sketch. I have been working in the basement of the same laundry, keeping the engine that drives your irons. I could not bear to see you tired and sad, so I found work to keep us both. There is no man from Peoria." For a moment they looked at each other in silence. Each had given up their dearest work, and each had done it for love. They were poor again, but they had never loved each other so much. Then they both began to laugh, and a little to cry. "When one loves one's art, no service seems too hard," Joe began. "No," said Delia, and she put her fingers on his lips. "Just — when one loves."