Она знала, что снова заплачет, когда увидит добрые, нежные руки, сложенные в смерти, лицо, что всегда смотрело на неё с любовью, теперь застывшее, серое и мёртвое. Но она видела за тем горьким мгновением долгую вереницу грядущих лет, что будут принадлежать ей безраздельно. И она раскрыла и распростёрла свои руки им навстречу. Не для кого будет жить в эти грядущие годы; она будет жить для себя. Не будет могучей воли, подчиняющей её, в том слепом упорстве, с которым мужчины и женщины верят, что имеют право навязывать свою волю ближнему. Доброе намерение или жестокое намерение делало этот поступок не менее преступным в то краткое мгновение ясного зрения. И всё же она любила его — иногда. Часто нет. Какое это имело значение? Что могла любовь, неразгаданная тайна, значить перед лицом этого обладания собой, которое она вдруг осознала как сильнейший порыв своего существа? «Свободна! Телом и душой свободна!» — продолжала она шептать. Жозефина стояла на коленях перед закрытой дверью, прижавшись губами к замочной скважине, умоляя впустить. «Луиза, открой дверь! Прошу тебя; открой дверь — ты сделаешь себя больной. Что ты делаешь, Луиза? Ради всего святого, открой дверь.» «Уйди. Я не делаю себя больной.» Нет; она впивала самый эликсир жизни через это открытое окно. Её воображение неистово мчалось вдоль всех тех дней, что будут её собственными. Весенние дни, и летние дни, и всякие дни, что будут её собственными. Она прошептала быструю молитву, чтобы жизнь была долгой. Ещё вчера она думала с содроганием, что жизнь может быть долгой. Она наконец поднялась и открыла дверь на настойчивость сестры. В её глазах был лихорадочный триумф, и она невольно несла себя, словно богиня Победы. Она обняла талию сестры, и вместе они спустились по лестнице. Ричардс стоял, ожидая их, внизу. Кто-то открывал входную дверь ключом. Это был Брентли Мэллард, кто вошёл, слегка запылённый с дороги, спокойно неся свой чемодан и зонт. Он был далеко от места происшествия и даже не знал, что оно было. Он стоял, поражённый пронзительным криком Жозефины и быстрым движением Ричардса, чтобы заслонить его от взгляда жены. Но Ричардс опоздал. Когда пришли врачи, они сказали, что она умерла от болезни сердца — от радости, что убивает.
← Библиотека

Kate Chopin · 1894 · B2 · ≈ 11 min

The Story of an Hour

Глава 3 — The Joy That Kills
She knew that she would weep again when she saw the kind, tender hands folded in death, the face that had always looked upon her with love now fixed and grey and dead. But she saw beyond that bitter moment a long procession of years to come that would belong to her absolutely. And she opened and spread her arms out to them in welcome. There would be no one to live for during those coming years; she would live for herself. There would be no powerful will bending hers in that blind persistence with which men and women believe they have a right to impose a private will upon a fellow creature. A kind intention or a cruel intention made the act seem no less a crime, in that brief moment of clear sight. And yet she had loved him — sometimes. Often she had not. What did it matter? What could love, the unsolved mystery, count for in the face of this possession of self that she suddenly recognised as the strongest impulse of her being? Free! Body and soul free! she kept whispering. Josephine was kneeling before the closed door with her lips to the keyhole, begging to be let in. Louise, open the door! I beg you; open the door — you will make yourself ill. What are you doing, Louise? For heaven's sake open the door. Go away. I am not making myself ill. No; she was drinking in the very elixir of life through that open window. Her imagination was running riot along all those days that would be her own. Spring days, and summer days, and all sorts of days that would be her own. She breathed a quick prayer that life might be long. It was only yesterday she had thought with a shudder that life might be long. She rose at length and opened the door to her sister's insistence. There was a feverish triumph in her eyes, and she carried herself unwittingly like a goddess of Victory. She clasped her sister's waist, and together they went down the stairs. Richards stood waiting for them at the bottom. Someone was opening the front door with a latchkey. It was Brently Mallard who entered, a little travel-stained, calmly carrying his case and umbrella. He had been far from the scene of the accident, and did not even know that there had been one. He stood amazed at Josephine's piercing cry, and at Richards' quick movement to screen him from the view of his wife. But Richards was too late. When the doctors came, they said that she had died of heart disease — of the joy that kills.